...
Память - это волки в поле
И тогда будет тихо-тихо. С черного неба будут безмолвно падать светящиеся снежинки. Ни души вокруг. Жизнь замрет и остановится, чтобы подождать. И ты будешь бояться сделать лишнее движение, чтобы не спугнуть ее. Ты тоже застынешь и опустишь голову, растворяясь в синей белизне январского снега. Тебе будет некуда спешить. Ты отдашься пробирающемуся в твое пальто морозу, чтобы и он не заставил тебя пошевелиться. И откуда-то изнутри будут смотреть твои собственные глаза. И ты поймешь, что волки уже собрались в стаи и гонятся за тобой и твоими мыслями, чтобы насладиться беззащитностью перед прошлым. И внезапно ты исчезнешь, превращаясь в каждую секунду своих воспоминаний, переживая опять и опять то, что было больнее всего, то, что больше никогда не повторится, то, что приносило наивысшее счастье.
И спасти тебя смогут лишь теплые руки друга, вдруг обвивающиеся вокруг твоей шеи и вырывающие тебя из когтей этих диких животных. И, не говоря ни слова, он прогонит свору безжалостных волков, наполнив тебя собой. И опять вернется жизнь. И зазвучит музыка. И на дорогах появится жизнь. Задует ветер, и где-то вдалеке кто-то в твою честь зажжет искрящийся фейерверк.